Hospital

Sonhei com você.

Eu te procurava em um hospital.

Sabia que você estava internado — não trabalhando.

O lugar era imenso, e eu não sabia em que quarto ou seção procurar.

Mas, quando me perguntei como faria para te encontrar, olhei para um homem;

ele se virou — e era você.

Então, te entreguei um saco com dinheiro — era para sua irmã.

(No sonho, isso fazia todo sentido.)

Não acho que o sonho signifique algo grandioso.

Talvez signifique algo para mim, mas provavelmente não tenha nada a ver com você.

Acho que meu cérebro te usou como símbolo —

de algo ou alguém fácil de achar,

identificável, acessível,

mesmo quando tudo parece difícil.

Alguém que não preciso procurar,

porque já está ali,

antes mesmo de ser perdido.

Sonhei com você e lembrei de você —

da sensação de segurança emocional que você transmite.

Como uma grande casa de mãe.

Espero que esteja bem.

Espero que esteja escrevendo seu livro de memórias.

E que não esteja sofrendo ao relembrá-las,

mas sendo sincero com suas emoções.

Espero que não dê aparência leve

aos momentos mais pesados — como naquele capítulo que me mandou.

Que sinta tudo com verdade, sem disfarces.

Escrever não é terapia — mas é terapêutico.

Como o teatro.

Esteja bem.

Sempre no meu coração.

E nos meus sonhos.

Beijo.